tag:blogger.com,1999:blog-51655447476205051852024-03-16T07:28:20.277+01:00Eternidades y pegosde Miguelángel FloresMiguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.comBlogger282125tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-90474669600937880832021-02-20T08:00:00.007+01:002021-02-20T08:00:04.268+01:00LOS SUICIDAS<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3FFprN7pvw91vgMlxGnItWgED7wq6XLNCQn-ybreTz13EZY9mltqHaXT3q96X8lYFxD1becCCYnVtlSilOVRdfpMH8uQFP3mirJmxSEEIoAop5XqgohueN5Kaj1bPPzz1Z7PX2pJP25x/s232/Los+suicidas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="182" data-original-width="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3FFprN7pvw91vgMlxGnItWgED7wq6XLNCQn-ybreTz13EZY9mltqHaXT3q96X8lYFxD1becCCYnVtlSilOVRdfpMH8uQFP3mirJmxSEEIoAop5XqgohueN5Kaj1bPPzz1Z7PX2pJP25x/s0/Los+suicidas.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: x-small;">Imagen del certamen</span></td></tr></tbody></table><br />El más complaciente es el clásico de toda la vida, el que lo hace por amor, y que abunda sobre todo en otoño. Pero también satisface el acuciado por las deudas, que prolifera en cualquier época del año. Lo mismo que el adorable artista fracasado. O el solitario sin más, tan propio del invierno. Tampoco dejan de interesar, más típicos de la primavera, los motivados por algún chantaje. Ya sea sexual, financiero o criminal.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Es fácil imaginarlos a todos ellos, haga calor o frío, transitando con niebla, helados y cabizbajos, por ese túnel sin luz al fondo, sin una puerta lateral de emergencia por la que escapar. Hasta que llegan tiritando a la única y fatal decisión de fugarse por las venas. De creer hallar una salida con gas. De intentar liberarse mediante una soga, un disparo, un balcón. Empeñarse en huir con pastillas, con trenes o tranvías. Y en el último instante, al descubrirlos dudando, antes de que logren arrepentirse del todo, asomar por detrás y susurrarles al oído: te aliviará.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Relato finalista en castellano en el mes de enero en <b><a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com/" target="_blank">LA MICROBIBLIOTECA</a></b>. Por tanto, ya estoy incluido en la antología de la <b>X Edición</b> del concurso, en la que estaré acompañado de grandes amigos y autores a los que admiro. Feliz. </span> </div>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-7015349091567918782021-01-16T08:00:00.009+01:002021-02-19T18:17:34.869+01:00Todo lo raro<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinlVUIJE6PCGGN7k1IomAB0j8JvbhY6eO3XBF8S_jJSXoy-IgyP8FXhIBWTpS7W6wn56oMDfWZjGQEcFCb6AGNsbbVYKW0phRWvFqH-Ckf1rp0wcrW9Js28jCIpWabhJ3TUPVNSkN9FYPH/s727/TODO+LO+RARO.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="518" data-original-width="727" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinlVUIJE6PCGGN7k1IomAB0j8JvbhY6eO3XBF8S_jJSXoy-IgyP8FXhIBWTpS7W6wn56oMDfWZjGQEcFCb6AGNsbbVYKW0phRWvFqH-Ckf1rp0wcrW9Js28jCIpWabhJ3TUPVNSkN9FYPH/w200-h143/TODO+LO+RARO.jpg" width="200" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: times;">Imagen de la red, tuneada</span></td></tr></tbody></table><br />El día de Nochebuena llegó Papá Noel arrastrando los pies. No
se esperó a que nos fuéramos a la cama. Ni siquiera entró por la ventana. Ni
por la chimenea. No tenemos. Cuando llamó al timbre eran las siete y media de
la tarde. Abrí yo y, al verlo, supe enseguida que no era ninguno de mis tíos. Su
barba no era de mentira. Ni su pelo, ni sus arrugas. Ni olía como ellos. Me
tocó la cabeza y sonrió, pero sin ganas ni alegría. La Tía Mercedes se quedó
muda. Había llegado esa mañana. A pasar con nosotros estos días felices de
dolor, había dicho. Tía Mercedes se había quedado completamente sola dos veces
seguidas. La primera por mi tío, la segunda por mi abuela. Fue al principio de
todo lo raro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Cuando Papá Noel la vio, se fue hacia ella despacio. Como a
cámara lenta. O como si la Navidad fuera a durar todo el año. A mi tía,
inmóvil, empezó a temblarle la barbilla. Se quedaron frente a frente unos
segundos larguísimos y, entonces, como si se tiraran por un balcón, se
abrazaron mientras berreaban como bebés. Mi hermano, que está ya en segundo de ESO, dijo muy bajito: fuera los renos también están bramando.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Relato presentado a <b>Zenda</b> con #unaNavidaddiferente</span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p></o:p></p>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-4902058922122168852021-01-02T08:30:00.001+01:002021-01-02T08:53:26.550+01:00AMOR CONFINADO<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh667mfMH8I6y3dP9rG1apqG81VKlWUgvlPJ3ndz-9VGZIySjGfXitHJsF2uxbqoKOirZxoYhbGMv-JdaqVfQhqsES0-Lw_jHse9yUiykKTKwmh5w2pVflNjDo7e2DzDBK_hyOZqOxwgvbj/s1230/Amor+Confinado.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="820" data-original-width="1230" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh667mfMH8I6y3dP9rG1apqG81VKlWUgvlPJ3ndz-9VGZIySjGfXitHJsF2uxbqoKOirZxoYhbGMv-JdaqVfQhqsES0-Lw_jHse9yUiykKTKwmh5w2pVflNjDo7e2DzDBK_hyOZqOxwgvbj/w200-h133/Amor+Confinado.JPG" width="200" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: times;">Imagen del certamen</span></td></tr></tbody></table><br />Conocí a mi mujer durante el primer confinamiento. No es que
un día nos encontráramos comprando lejía, no, ya estábamos casados. Pero apenas
sabía de ella. Ni ella de mí. No hablábamos. Recordaba que de solteros nos
volvía locos </span><i style="font-family: verdana;">Supertramp</i><span style="font-family: verdana;">. Y las chufas de la feria. Poco más. Hoy nada se sabe de
los primeros, ni encuentras chufas en los puestos. De hecho, ya nunca vamos a
la feria. Ahora, con razón pandémica añadida, a la feria ni a ningún sitio.<br /></span><span style="font-family: verdana;">Después de tres semanas compartiendo sofá, hartos de coincidir
por el piso, de oírnos respirar callados, comenzamos a comunicarnos. Un día le solté
lo guapa que estaba cuando recién se lavaba el pelo. Ella me dijo que la barba
así, dejada, me daba un aire entre intelectual e indómito.</span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Y ahora, que ven probable otro confinamiento, se me acelera
el corazón imaginando verla salir de la ducha.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">A este relato el jurado le otorgó una mención especial, junto a otros dos, en el <b>XIII Concurso de Microrrelatos SOL CULTURAL</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Pincha <a href="https://www.solcultural.com/xiii-concurso-de-microrelatos/" target="_blank"><b>AQUÍ</b> </a>para leer el resto de mencionados, ganadores y finalistas.</span></div><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-43961049392694469892020-10-17T08:30:00.001+02:002020-10-17T08:30:00.491+02:00LA PROMESA<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: verdana;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVl8lh32KDlkOjFymo7dPMfAf-eYkPUkQzxyr6Sbid4QXL9iFCOypDhEuEPpXBRTR2wgEZnVmkEvmqc9ybgb1hBUlVEZZELLJjKuYLfZQS5tZtbu1k3EuwHEd3mb1icFJgipjpckdiBebj/s772/La+promesa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="492" data-original-width="772" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVl8lh32KDlkOjFymo7dPMfAf-eYkPUkQzxyr6Sbid4QXL9iFCOypDhEuEPpXBRTR2wgEZnVmkEvmqc9ybgb1hBUlVEZZELLJjKuYLfZQS5tZtbu1k3EuwHEd3mb1icFJgipjpckdiBebj/s320/La+promesa.jpg" width="320" /></a></div><br />La
sigue hace rato. Desde que la descubrió pasando apresurada por delante de su
casa, sin detenerse a mirar. Tras su puerta entreabierta, la observó parada
unos instantes en medio de la plaza, junto al banco de piedra. Nadie cambia
tanto ni del todo, pensó. Observándola de lejos, la tarde se vuelve antigua.
Antigua y blanda, como de cielo encapotado anunciando tormenta. Luego, cuando
la vio echar a andar de nuevo voceó a su madre, que andaba dentro, que salía a
comprar pan. Ha regresado y tiene que explicarle. Ni siquiera oyó a la anciana
decir que ya lo había comprado ella.</span></span></div><span style="font-size: 12pt;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: verdana;">La
persigue en la distancia. La ve saludar a alguna vecina, sonreír triste ante la
casa del Segundino. “La Según”, del que todos en el pueblo se reían, hasta que
se quitó la vida, y luego todos en el pueblo se arrepintieron. Una vez le ha
parecido que casi le descubre, y ha disimulado mirando un escaparate. Lo ha
visto hacer en las películas. Solo que le pilló ante la pescadería, y se
entretuvo contemplando besugos y pescadillas. Busca ese momento en el que
acercarse. Ha de preguntarle. Tiene que saberlo. Entonces, la ve tomando rumbo
a Las Culebras, donde todas las generaciones juegan, y nunca pierden, a ser
adultos. Es el momento. Acelerando tras ella, se siente de pronto a lomos de
caballo, aunque es sólo su pecho el que trota. Contárselo. Han pasado muchos años,
pero ha cumplido su palabra: ella nunca se casó.</span></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><span style="color: #990000;">Relato con el que participo en <b>ZENDA</b>, con #historiasrurales</span></span></div>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-25176463037909730212020-10-03T09:30:00.004+02:002021-05-01T08:01:23.867+02:00Verde oliva, negro aceituna<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZprza4CqKqKtBPYSXMoZaT5VjvJOsuz5zq22BWg79VBRwbK_8jAoyD0rpJMab9maSpR2gGLcrEuGhXTlxiL3pIyzOIoTfJx2lhZJPXdT7ecbwxQxNprte1I9oQYs6_J1aYypJvqIddEdm/s1500/portada-pequeficciones.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZprza4CqKqKtBPYSXMoZaT5VjvJOsuz5zq22BWg79VBRwbK_8jAoyD0rpJMab9maSpR2gGLcrEuGhXTlxiL3pIyzOIoTfJx2lhZJPXdT7ecbwxQxNprte1I9oQYs6_J1aYypJvqIddEdm/s320/portada-pequeficciones.jpg" /></a></div><br />Sebastián tiene un ojo de cada color. El izquierdo es verde
oliva, como una oliva verde, lo mismo que los de su madre, su abuela, su
bisabuela, tatarabuela y demás antepasadas maternas. El derecho es negro
aceituna, como una aceituna negra, idéntico a los de su padre, su abuelo y
etcétera.</span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Eso hace que sus perfiles parezcan de dos personas
distintas. Tanto, que tiene amigos de un lado y amigos del otro. Así, cuando
quiere jugar con unos, sale mirando al oeste, y cuando con otros, se encamina hacia el
este. Hasta su madre cree tener dos hijos. Nadie se atreve a decirle que es el
mismo. Y como eso supone doble merienda, doble helado y doble de todo, pues él tampoco
se lo cuenta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Un día descubrió que, al guiñarlos, ciertas cosas verdinegras desparecían de su vista. Así, si cerraba el verde oliva, desaparecían los prados, los guisantes, lo militares… Si lo hacía con el negro aceituna, dejaba de ver golondrinas, sotanas, escarabajos. Se pasaba horas guiñando y haciendo invisible su entorno. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Todo cambió al pasar el tiempo. Una tarde, sentado en su
puerta, entornando uno y otro ojo, nada se iba de su vista. Después de mucho
intentarlo, comprendió que ya era mayor, que ya no podía ocultar nada. </span><span style="font-family: verdana;">Entonces, se levantó y entró a buscar a su madre. La miró de frente y le dijo:
mamá, solo yo soy tus dos hijos. La madre lo observó sorprendida y, abrazándolo
fuerte, le susurraba: ay, mi niño, pero cuánto has crecido.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Gracias a la invitación de <b>Manolo Ortiz Soto</b>, este micro aparece en esta antología de minificción para niños, <b><a href="https://www.parafernalia.org/wp-content/uploads/2020/09/PEQUEFICCIONES.pdf" target="_blank">PEQUEFICCIONES</a></b>, publicada por <b>Parafernalia Ediciones Digitale</b>s. En ella intervienen 103 autores de Latinoamérica y España. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Mil gracias a él y también a <b>Chris Morale</b>s, compiladora junto al mismo Soto. Y a <b>Alberto Sánchez Argüello</b>, por el proyecto. </span></div><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-35616337627736187702020-09-26T09:00:00.001+02:002020-09-26T09:13:36.328+02:00ALAS<div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDDWEIqCxt26f1vR18mTy953zm3Jlxx3lq-qSRHHG-E4iupWoftR0PyZVN7ptj_PcVPdIMhBSCS6lGPdpTZ7JWPck6SotSH6S9dGPIIJ6YgmaSCIAKuhGKcPutUiCG6XnWRIo3LSAn8Vw/s890/14E6A88C-922C-4231-8E8B-DA0EE1E5E939.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="890" data-original-width="890" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDDWEIqCxt26f1vR18mTy953zm3Jlxx3lq-qSRHHG-E4iupWoftR0PyZVN7ptj_PcVPdIMhBSCS6lGPdpTZ7JWPck6SotSH6S9dGPIIJ6YgmaSCIAKuhGKcPutUiCG6XnWRIo3LSAn8Vw/w200-h200/14E6A88C-922C-4231-8E8B-DA0EE1E5E939.JPG" width="200" /></a></div><br />En un rastrillo de fulares, sueños arrinconados, brazaletes y riesgos sin usar, se compró unas alas de segunda mano en muy buen estado. Convencida de que con ellas podría volar, subió a la azotea de unos grandes almacenes y, ante una asombrada clientela que tomaba café y suizos con nata, saltó al vacío. Tras instantes de incertidumbre, comenzó a planear con tal gracia, que la terraza entera rompió a aplaudir.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana;">Cuando, al sobrevolar su calle, el marido la descubrió surcando los cielos, le gritó desde abajo, con el puño arriba, que si estaba loca, que cómo se le ocurría y que volviera ahora mismo al suelo. A ella, que del mismo sobresalto perdió impulso haciéndole caer en picado, su instinto de supervivencia, desarrolladísimo a esas alturas, le hizo agitar con enorme brío las extremidades, descubriendo que sorprendentemente las alas habían enraizado en sus omoplatos. Por lo que, justo antes de llegar a tocar tierra, el mundo pudo ver cómo, con un bello quiebro, remontaba el vuelo. Y hasta ahora.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><div dir="auto" style="background-color: white; font-size: 15px; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #660000; font-family: times;">El domingo, 20 de septiembre, se cerró un paréntesis (abierto en marzo por la pandemia) y se entregaron los premios del <b>VI CONCURS DE MICRORELATS</b> <b>“Dones veu a les dones”</b>, de <b>MONTCADA I REIXAC</b>, en el que este relato obtuvo uno de los tres. </span></div><div dir="auto" style="background-color: white; font-size: 15px; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #660000; font-family: times;">Enhorabuena a mis compañeras, <b>Montse Maestre</b> y <b>Miriam Criado</b>, ganadoras de los otros dos</span><span style="color: #050505; font-family: times;">.</span></div></div>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-43411296074831990542020-08-15T08:00:00.001+02:002020-08-15T08:00:00.137+02:00Descanso en paz<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8ke_OHkuXmPzEq1R88wEvxKEG4mkJM3RH1hAFaFYQ5-hljiyl0ldbXy1U1Hl8oSphNND2p-ejWSJ_3dZvjfSOvI-x1OF5Zz7cnA0YpkKWmeJnVPRkJrnWCmwFl5b29HQaf1l_NT2G2OL4/s275/Descanso+en+paz.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Imagen de la red" border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8ke_OHkuXmPzEq1R88wEvxKEG4mkJM3RH1hAFaFYQ5-hljiyl0ldbXy1U1Hl8oSphNND2p-ejWSJ_3dZvjfSOvI-x1OF5Zz7cnA0YpkKWmeJnVPRkJrnWCmwFl5b29HQaf1l_NT2G2OL4/w200-h133/Descanso+en+paz.JPG" width="200" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red<br /></td></tr></tbody></table>En el pueblo los
velatorios, como en todas partes, habían durado siempre una sola noche. Hasta
aquella ocasión en la que, justo en el mismo momento en el que lo introducían
en el nicho, la niña Elena se puso a tararear bajito dentro de su ataúd blanco.
Fue algo que conmocionó a todos y sobre todo a los padres. Desde entonces, a
los difuntos se les vela dos noches o tres, para que aquello no vuelva a
suceder jamás. La gente aún recuerda compungida aquel hecho traumático, no
olvidan cómo la cría fue alzando la voz mientras cantaba “Al pasar la barca”
una y otra vez y sin parar. Y cómo no llegó a callarse del todo hasta seis días
después, cuando por fin volvió a haber reposo dentro y fuera del cementerio.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;">Este relato se llevó el <b>Primer Premio</b> en el <b>VI Festival de Cinema de Terror de Sabadell</b>, al que me venía presentando casi desde el principio. Contento, por ser en mi ciudad, esta que tanto quiero. <b><a href="#" id="https://sabadellfilmfestival.com/es/2020/07/22/ganadores-6a-edicion-concurso-de-microrrelatos-2020/" name="https://sabadellfilmfestival.com/es/2020/07/22/ganadores-6a-edicion-concurso-de-microrrelatos-2020/">AQUÍ</a></b> se puede acceder al veredicto, leído por <b>Cecilia Picún</b>, de Librerío de la Plata, y escuchar los otros dos relatos, el Segundo y el Tercer Premio. Felicidades a las dos. Y a la organización, claro.</span></p>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-46114777251657385722020-08-01T11:00:00.001+02:002020-08-01T11:00:03.407+02:00LA FOTO<div><p class="Relato" style="text-align: justify;"><font face="verdana"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-1S-G1zqLMIQJfBdkIJtYVie0LOQ5KGaU9D4M9xaSYHgpo-IBD9j49BdIlvxC-uWpI7WK5lxVqXsdjECIGYCwPOXuYrSDzVPPZP8oWgvu-3GrGfhTHn-wqcHDNBYPyaW0on-DgK8fZJds/s844/La+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="561" data-original-width="844" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-1S-G1zqLMIQJfBdkIJtYVie0LOQ5KGaU9D4M9xaSYHgpo-IBD9j49BdIlvxC-uWpI7WK5lxVqXsdjECIGYCwPOXuYrSDzVPPZP8oWgvu-3GrGfhTHn-wqcHDNBYPyaW0on-DgK8fZJds/w262-h174/La+foto.jpg" width="262" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr></tbody></table>Le pedí que nos hiciera una foto en la cubierta, con el mar de
fondo. En ella, Marina aparece desencajada, con una sonrisa que no lo es y la
mirada hacia estribor. Yo miro al objetivo, con una felicidad que creía
desbordante, cuando en realidad se me iba por la borda. Era nuestro primer
crucero. Y el último. Hoy lo sé, Marina ya conocía antes de embarcar al que
casualmente pedí que nos tomara la instantánea. Y el casual a Marina, también.
Era yo el que no conocía a ninguno. Y en esa fotografía de nosotros dos, se le
ve también a él, justo en los ojos esquivos de ella.</font></p><p class="Relato" style="text-align: justify;"><font color="#990000">Relato con el que participo en <b>Zenda</b>, cuyo tema es #Historiasdeviajes</font></p></div>Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-25753105648015873662020-07-25T08:00:00.000+02:002020-07-25T08:00:06.004+02:00El vicio de morir<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnay4SHPuVw3P9oZ7h5CknDgndcXAyh7co__T2qjNY1i-77GqhU74bmyaV6j8xJU-qf46kwckX-ccP4aLsvvlhN4CRLT9ADJuEgoqS0XV32Pfg53gaic0hnc0YnTMTdk0Zax0VpDHUrJRc/s1600/El+vicio+de+morirC.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="254" data-original-width="400" height="126" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnay4SHPuVw3P9oZ7h5CknDgndcXAyh7co__T2qjNY1i-77GqhU74bmyaV6j8xJU-qf46kwckX-ccP4aLsvvlhN4CRLT9ADJuEgoqS0XV32Pfg53gaic0hnc0YnTMTdk0Zax0VpDHUrJRc/s200/El+vicio+de+morirC.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mamá, empujada por
la vida, se acostumbró a morir tres veces al día: por la mañana, a mediodía y
por la noche, siempre después de las comidas. Papá lo hacía una tarde sí y otra
no, salvo si había partido, que entonces se la saltaba. Según él, el fútbol le
hacía revivir. La abuela lo intentó un martes, y nunca más; que ya tenía una
edad para andar espichándola sin venir a cuento, dijo. En cambio, mi hermano se
volvió un vicioso de expirar; moría y moría sin parar. Y le daba igual que
hubiera alguien delante. Hasta Roco aprendió a hacerlo, antes que a traerte la
pelota, y estiraba las patas de vez en cuando. Pero yo nunca he dejado de
resistirme. Morir por morir me parece un derroche de fallecimiento sin más. Que
soy un vividor, dirán en el más allá; lo sé, pero y qué. Me niego a sobrevivir
enganchado a la muerte de por vida. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><b>Relato Ganador</b> en el <a href="https://www.isabadell.cat/el-bloc/cesar-erill-i-miguelangel-flores-reben-els-premis-del-6e-concurs-de-microrelats-disabadell/" style="font-weight: bold;">VI Concurs de Microrelats d’iSabadell</a>, patrocinado por <b>Llibreria Paes</b>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Tras varías ocasiones presentándome a este concurso, en el que solo conseguí hace unos años ser finalista, por fín me llevo el <b>PRIMER PREMIO</b> en lengua castellana. Es un concurso que, al convocarse en Sabadell, mi ciudad, me hacía especial ilusión ganar.</span> </div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-26242428021215170762020-07-11T08:00:00.000+02:002020-07-11T08:00:05.577+02:00EL ESCONDITE<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKgnfx32-rhSLV1-9XwhK-Tia9nA8FDUnyCBZqlUG2gd88HoH8qToOxKEpCpcHjQ1pFKvIqeKDYxBDELnCXQeSqMR_GHw5DBz6bXW77ZWEAOrg6EwjfqExSFD1Zp9nvCijhzhjAaF88FZ/s1600/Los+ni%25C3%25B1os+del+paraguas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="473" data-original-width="1170" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKgnfx32-rhSLV1-9XwhK-Tia9nA8FDUnyCBZqlUG2gd88HoH8qToOxKEpCpcHjQ1pFKvIqeKDYxBDELnCXQeSqMR_GHw5DBz6bXW77ZWEAOrg6EwjfqExSFD1Zp9nvCijhzhjAaF88FZ/s320/Los+ni%25C3%25B1os+del+paraguas.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A mi hermana la perdimos esta mañana dentro de un paraguas
negro. Era del abuelo, del que se murió de pronto y sin ganas. Siempre está en
el paragüero de la entrada. Mi madre no quiere deshacerse de él; para no
olvidarlo, dice, o por si llueve. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Rosina lo cogió para jugar y mamá le chilló que ni se le
ocurriera abrirlo dentro de casa, que traía mala suerte. Pero ella, que ya lo
había abierto, con el grito se puso tan nerviosa que lo cerró estando debajo y la
tapó entera. Viendo que no salía, lo desplegaron y Rosina ya no estaba. Mi madre
se ha llevado una irritación de las suyas y tuvieron que darle Agua del Carmen.
Hay que ir a buscarla, dijo alguien. Y he ido yo, porque si no, me tocaba poner
la mesa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Llevo rato aquí y aún no la he visto. Esto está lleno de
niños perdidos o fugados, jugando al escondite. Me he sentado a esperar a que
la encuentren o a que salga ella para salvarse. Entonces, me acercaré y le diré
que tenemos que irnos, que mamá casi se desmaya y que nos están esperando para
comer. </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato ganador del </span><b style="color: #990000;">Concurso de Microrrelatos "Los Niños del Paraguas"</b><span style="color: #990000;">, convocado para conmemorar el </span><b style="color: #990000;">25º aniversario</b><span style="color: #990000;"> de la creación de la </span><b style="color: #990000;">Empresa Municipal Aguas de Cádiz, S.A.</b><span style="color: #990000;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Clica <a href="https://www.aguasdecadiz.es/microrrelatos/"><b>AQU</b>Í</a> para conocer a los finalistas, entre los que se encuentra <b>Patricia Collazo</b>, presente en muchos concursos, y al resto de clasificados en las demás categorías. </span> <span style="background-color: white; color: #666666; font-family: Raleway; font-size: 15px;"> </span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-25536748511261140232020-03-21T09:00:00.000+01:002020-03-21T09:06:22.836+01:00El perro limón<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzTTHr8lpvwFx3eH1wYpYZmppiRgQyYlNBemiHqz-6QexQGDTAM-oP8uSs_a6JEYxjqIFoYmL27FT3s4q_rZziUEtnEl3uOzEG0hCo8A8msmtkUS_j2qdQMdTAPZtaMbQJjd9OSMtjqC0s/s1600/IMG_0179.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="461" data-original-width="323" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzTTHr8lpvwFx3eH1wYpYZmppiRgQyYlNBemiHqz-6QexQGDTAM-oP8uSs_a6JEYxjqIFoYmL27FT3s4q_rZziUEtnEl3uOzEG0hCo8A8msmtkUS_j2qdQMdTAPZtaMbQJjd9OSMtjqC0s/s320/IMG_0179.jpg" width="224" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen tuneado de la red</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mi perro se come las flores del limonero. Las que caen
abiertas. Y los capullos sin abrir, que son como garbanzos rosados con rabito,
también. Me di cuenta porque comenzó a ladrar en un amarillo tan chillón, que
deslumbraba al oírlo; aunque estuvieras lejos o fuera de noche. Como sé lo que
molesta que te encandilen sin venir a cuento, pensando en los vecinos, intenté
poner remedio. Lo amarré con una cadena que no le permitiera acercarse al
árbol. Así lo he tenido cuatro semanas. Y, si bien es cierto que ya no refulgía
ni molestaba el color de sus ladridos, que volvió a ser normal, entre el marrón
y el aluminio de siempre, he empezado a notar que el limonero ya no es el
mismo. Está pocho. Yo lo riego igual y le pongo abono, pero lo veo alicaído.
Cabizbajo. De hecho, si uno entrecierra los ojos y lo mira, su estampa se
parece más a un sauce llorón que a un cítrico. Además, las hojas se le están
volviendo traslúcidas, como alas de mariposa. Temo que a este paso una mañana
me levante y haya echado a volar. Así que, después de sopesarlo, he decidido
que hoy mismo suelto al perro, para que se quieran como antes, y reparto
tapones de los oídos y gafas de sol entre el vecindario.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato aparecido en </span><b style="color: #990000;">"Liebre por gato"</b><span style="color: #990000;">, la sección de </span><b style="color: #990000;">"Los diablos Azules"</b><span style="color: #990000;"> en </span><b style="color: #990000;">INFOLIBRE</b><span style="color: #990000;">. Agradecidísimo a </span><b style="color: #990000;">Gemma Pellicer</b><span style="color: #990000;"> y </span><b style="color: #990000;">Fernando Valls</b><span style="color: #990000;">, coordinadores de dicho espacio y difusores del género breve. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Pinchando <b><a href="https://www.infolibre.es/tags/columnas/liebre_por_gato.html">AQUÍ</a> </b>podrás conocer y leer a todos los microrrelatistas que han pasado por sus páginas.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-1245327380121729052020-03-07T09:00:00.000+01:002020-03-07T09:46:42.037+01:00DESCANSO<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkn_cp9HpSOn_VkB1LSwoQ4CGlBH1W9xeTAyXpUFqi7v-ogfjzRfmTSvRj32_xGaJyN615gfPeqwX5RneniYlsOP9JQ-iHolDTyapDf8AZthICIa62wW-Dc4Oq4UIKboPy7z0eynnEx8k/s1600/El+Descanso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="991" data-original-width="1600" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkn_cp9HpSOn_VkB1LSwoQ4CGlBH1W9xeTAyXpUFqi7v-ogfjzRfmTSvRj32_xGaJyN615gfPeqwX5RneniYlsOP9JQ-iHolDTyapDf8AZthICIa62wW-Dc4Oq4UIKboPy7z0eynnEx8k/s320/El+Descanso.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de El País</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Su madre le coge la cara entre sus manos para que solo la
mire a ella y no vea nada más. Otras veces le tapa los oídos mientras canta. Pero
las explosiones no le dejan oír la canción. Si corren juntos, es un juego. Lo
mismo que si se esconden o guardan silencio mucho rato. Antes jugaba fuera.
Ahora no. Casi no hay niños en ningún sitio y, según él, las callen están rotas.
Cuando pregunta por alguien, ella le contesta que se ha ido de vacaciones. Pero
él ha visto cómo algunos se van y a otros se los llevan. Aunque hay muchos a
los que no ha visto irse. Ni quedarse. No los ha visto más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por las noches, tumbada junto a él, su mamá le cuenta
historias que se inventa y otras que no. Al final, cierra los ojos para que ella crea que se ha dormido. Así puede descansar de hacer que no se asuste. Quitar
el miedo debe ser lo que más cansa de este mundo. Entonces, está tan agotada,
que siente que está igual de rota como su calle, y la oye llorar como hacen todas
las madres.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato participante en la propuesta de </span><b style="color: #990000;">ZENDA</b><span style="color: #990000;"> para el 8 de marzo, #Heroínas</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-1180523552307575952020-02-22T08:00:00.000+01:002020-02-22T08:00:01.339+01:00La pérdida del Sahara<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhigw00UtQr0k-AWu_1tK6Ak8aNBFvTp6r7PhTotSbgxLryvXRHL7qa0hut-nwIWoA6D3ZoOYt85InzaU0RRZDFNud3KnU9g7wNHsPjVzyf-lDFSY-KycwrnxcWSYO15jZi-Itj60WlvtEP/s1600/Sahara4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="852" data-original-width="1024" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhigw00UtQr0k-AWu_1tK6Ak8aNBFvTp6r7PhTotSbgxLryvXRHL7qa0hut-nwIWoA6D3ZoOYt85InzaU0RRZDFNud3KnU9g7wNHsPjVzyf-lDFSY-KycwrnxcWSYO15jZi-Itj60WlvtEP/s320/Sahara4.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Serafín enviaba cartas desde el Sáhara que hacían llorar a
las mujeres de la familia, sin distinción. Y a algún que otro hombre, con
disimulo. Sobre todo, desconsolaban a su novia, que era incapaz de sobreponerse
a la fórmula de kilómetros por dolor, partido por tiempo, que le daba como
resultado su propio desierto, árido a más no poder; y a la madre, que no
acababa de situar África en el enorme extranjero del que todos hablaban, ni
imaginar, ella, que jamás había pisado la playa, que tanta arena junta fuera
posible ni buena para nadie. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La mañana que volvió, después de tres años, les trajo una
pañoleta con un mapamundi pintado a la chica y un cenicero con el escudo de la
Legión a la madre. En el que, por supuesto, ella no iba a dejar que echaran
ceniza, que para eso ya había otros repartidos por la casa. Sobre el pañuelo,
el recién licenciado les señaló con el índice dónde estaba el lejano desierto, tan
próximo ahí a España. Era la primera vez que ambas miraban el mundo entero de
cerca y le sacaban algo de provecho. La madre lloró un poco más, aunque le
pareciera menos remoto que antes, y se fue a por un conejo para hacer un arroz
con él; que a saber lo que se comía por esos mundos raros y que tardaría un
poco, se levantó diciendo. Y mientras él, ya a solas, le daba besitos por el
cuello y la nuca, la joven, observando aún el continente, fue descubriendo
nombres que ella asociaba a Liz Taylor, a Ingrid Bergman, a la Hepburn, a Ava
Gardner; todas ellas conocidas suyas del cine de verano. Cuando alzó la cabeza
para mirarle, era otra: África le brillaba en los ojos, y el Kilimanjaro le
asomaba por el botón recién abierto de su escote.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato que obtuvo el 2º Premio en el </span><b style="color: #990000;">"I Certamen de Microrrelatos A.VV. Muñoz Arenilla y Reina Victoria"</b><span style="color: #990000;">, de Cádiz, alla por el mes de diciembre.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-44139731648371129232020-01-25T10:30:00.000+01:002020-01-25T10:30:01.524+01:00El deseo inmerso<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilCFj8pgcIVxX21h6g8t2oW1ISiPF_UZMN_A2hajne6O1rpjD3kyOAdSg4VkIo73oz7iKngcmOL-ShMA8r6THLwOXkkDIkOzkjF3rpPwrNEZkh_QoJdqEokyVfHurmncjkiJgfbAyN0Eb8/s1600/deseo1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="272" data-original-width="400" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilCFj8pgcIVxX21h6g8t2oW1ISiPF_UZMN_A2hajne6O1rpjD3kyOAdSg4VkIo73oz7iKngcmOL-ShMA8r6THLwOXkkDIkOzkjF3rpPwrNEZkh_QoJdqEokyVfHurmncjkiJgfbAyN0Eb8/s200/deseo1.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen del certamen</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Las tardes de por
sí aquietadas de los domingos, amordazadas además por el calor de agosto, las
esquivábamos en el remanso grande del río. Allí los chicos, entre los que no
estaba bien visto tomar el sol tumbado en la toalla, nos retábamos para ser los
primeros en sacar del agua cualquier cosa que las muchachas lanzaran y se
hundiese: unas llaves, un collar, un brazalete. Al competir él y yo, como
líderes en continua rivalidad, siempre proponíamos complicar el juego, de forma
que tuviéramos que coger la presa sin manos y sacarla entre los dientes. Han
pasado muchos años y<i>,</i> aunque jamás hemos hablado de ello, sé, sabíamos
ambos, que era una manera de, en el fondo, comernos las bocas durante la
refriega, sin que nadie lo sospechara en la superficie.</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato finalista en </span><b style="color: #990000;">LA MICRO</b><span style="color: #990000;">, en la categoría de castellano, del mes de diciembre, cuyo ganador fue <b>Rafa Heredero</b>. Pincha </span><a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com/2020/01/microrelats-de-desembre-microrrelatos_22.html"><b>AQU</b>Í</a><span style="color: #990000;"> para conocer a los otros finalistas.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-19379531274292373842020-01-11T10:00:00.000+01:002020-01-11T10:00:11.060+01:00La extraña visita<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuOZkSzlfq5esKLe2k_xanGHdbxbe0WyaQcG_6TW0G9fuZRsMQ5OivV1t5yW-in2xdiCP9Hzavy2JupeaKj_UDaeynjgcGAPOYXcXEr1WjkwX5MkOzsDfIpbTIxeYM_5NilDqK-TFU6sEA/s1600/La+extra%25C3%25B1a+visita+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="613" data-original-width="600" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuOZkSzlfq5esKLe2k_xanGHdbxbe0WyaQcG_6TW0G9fuZRsMQ5OivV1t5yW-in2xdiCP9Hzavy2JupeaKj_UDaeynjgcGAPOYXcXEr1WjkwX5MkOzsDfIpbTIxeYM_5NilDqK-TFU6sEA/s200/La+extra%25C3%25B1a+visita+2.jpg" width="195" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Sí, el mismo —</span>responde
ella<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">—. D</span>isculpen que no me
levante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mira a su marido, que sigue como ensimismado, sin decir
apenas nada. Todo el embarazo lo ha pasado igual. Tan pendiente de las aves,
desde entonces. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cuando uno de ellos hinca la rodilla en el suelo, se
percata del embelesamiento con el que observan al niño. Incómoda, lo coge de la
cuna y lo aprieta contra su pecho y, para desviar la atención de esos señores
tan finamente vestidos, de los que no tiene claras sus intenciones, retoma la
palabra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">—Así que vienen
ustedes, los tres de Oriente.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato que resultó mencionado en la <b>VII Certamen de microrrelato REALIDAD ILUSORIA</b>. Pincha <b><a href="http://page-realidadilusoria.blogspot.com/2020/01/fallo-del-vii-certamen-de-microrrelato.html">AQUÍ</a></b> para conocer al resto de mencionados, ganador y finalistas, entre los que hay un buen puñado de amigos y talentosos escritores. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Gracias, </span><span style="color: #990000;"><b>Miguel Ángel Page</b>, por toda la ilusión, y al jurado, por la faena en estos días señados.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-894277504085542212020-01-06T11:00:00.000+01:002020-01-06T11:00:14.238+01:00SED DE SANTA<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjUPL9fqUt0o58tSuuIUKGLgzdwmjIKt6_x_T4e-FE8dB69qR6MjGxoSwbi-4twq_jpgkES8fxcL2vIzdT-W1DMAr4dwJUkzo_ym0EkwuZS0CoDtPOfI5GumjW6-_MdbcXbyDJ2eDFIsa/s1600/Patio3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="257" data-original-width="333" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgjUPL9fqUt0o58tSuuIUKGLgzdwmjIKt6_x_T4e-FE8dB69qR6MjGxoSwbi-4twq_jpgkES8fxcL2vIzdT-W1DMAr4dwJUkzo_ym0EkwuZS0CoDtPOfI5GumjW6-_MdbcXbyDJ2eDFIsa/s200/Patio3.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen casera</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Todos me miran perplejos y detenidos. La abuela, que vuelve
de la cocina, incluso se derrumba en la silla más próxima con la panera en la
mano. A los niños, sin pestañear ni quitarme ojo de encima, los rodea su madre con
los brazos. El marido aprieta en su mano el trinchador del pavo y en la otra,
el cuchillo. Nadie dice nada. El árbol parpadea mudo en un rincón. Estoy a
punto de soltar una risotada, pero entiendo que no viene a cuento. Finalmente, mostrándoles el balde y un cuenco vacíos, con la boca reseca, hablo yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">—Disculpen que entre así, sé que es temprano, pero ¿podrían
darme de beber? Todo está cambiando mucho, la nieve se agota pronto y en el
camino no he encontrado agua potable. Los renos se me están deshidratando.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">#cuentosdeNavidad para ZENDA</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-6288910796554912802019-12-15T13:45:00.000+01:002019-12-21T10:54:16.778+01:00INUNDADOS<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJL6eYAaWFHsUSYWksyubpM1VgCMgwmawWliVECfGgIYoko-eNqYlMZKgDoQDU2PiLcuOXe1tMrzs6u3qDGWclmtprTDsp8nIaGUQz8Yn9rgYGjCcWyQz4bwZhuVJB5hKpRx48Mo6cVq1U/s1600/InundacionesA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="245" data-original-width="525" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJL6eYAaWFHsUSYWksyubpM1VgCMgwmawWliVECfGgIYoko-eNqYlMZKgDoQDU2PiLcuOXe1tMrzs6u3qDGWclmtprTDsp8nIaGUQz8Yn9rgYGjCcWyQz4bwZhuVJB5hKpRx48Mo6cVq1U/s400/InundacionesA.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen tomada de la red</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; text-align: justify;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En la última riada perdimos a la única abuela que nos
quedaba. Antiguamente las había muy a menudo. Las riadas, digo. En otras
anteriores se habían llevado a mi hermano chico, con su cuna y todo, a una
cuñada taquígrafa, que teníamos, un bonsái heredado y la nevera, con la compra
de ese viernes recién hecha, entre otros muchos seres y enseres. Ya no hay
inundaciones. Porque ya no queda nada que inundar. Todo está húmedo, anegado o
sumergido. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Antes de que se la llevara el agua también, en la tele
contaban que tanta desgracia pantanosa era por causa del deshielo de los polos.
Y por el clima loco y la contaminación y los plásticos en el mar y los
incendios. Y por los ríos, que prefieren volver a su cauce. De eso hace ya muchos
años. Por entonces, los vecinos lo comentaban cuando salían a tomar el fresco y
se acababan burlando de esas ocurrencias. Ahora no hay quien salga a tomarlo,
porque todo está igual de fresco y no hay que ir a buscarlo a ningún sitio. Y
porque se ha de permanecer dentro, achicando agua continuamente, si se quiere
respirar sin ahogos y fatigas. Además, ya nadie tiene ganas de hablar, ni
motivos para reírse. Todos han perdido a alguien, arrastrado o disuelto por el
agua. Y tampoco salen a la puerta por lo otro, lo peor de todo, que en la calle
ahora siempre huele a seres vivos muertos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Mi apuesta para </span><b style="color: #990000; font-family: Times, "Times New Roman", serif;">ZENDA, </b><span style="color: #990000; font-family: "times" , "times new roman" , serif;">sobre</span><span style="color: #990000; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> el cambio climático.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="color: #990000; font-family: Times, "Times New Roman", serif;">#COP25</b></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-769503722757025112019-11-16T08:00:00.000+01:002019-11-16T08:00:06.096+01:00Dos silencios<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjThSeH_e6akVl0sGV51z1YSI7idTbpJ2VHRFsWCTgI8pQK0hHeffSFn9oFnJbQ3vinnTtGMRkZxwlSkrsQkt25JXNEA5IxGma5YeNc-Q1XRgHk2_88RAtrOluJZB5tQCvpeWpW62d-CbrW/s1600/Dos+silencios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="400" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjThSeH_e6akVl0sGV51z1YSI7idTbpJ2VHRFsWCTgI8pQK0hHeffSFn9oFnJbQ3vinnTtGMRkZxwlSkrsQkt25JXNEA5IxGma5YeNc-Q1XRgHk2_88RAtrOluJZB5tQCvpeWpW62d-CbrW/s200/Dos+silencios.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de La Micro</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Habíamos oído hablar de él. Aun así, o quizá por ello, hubo una chillería colectiva y desmesurada cuando apareció de pronto de entre la espesura. Fueron unos instantes de confusión y espanto, de nervios con cierto toque también de fascinación. Abrazadas entre nosotras, lo vimos volver a desaparecer precipitadamente, más veloz incluso que como llegó. Todas, aún escandalizadas, seguían gritando. Menos yo, que me había quedado muda. Y continué igual al llegar a casa, cuando mamá me preguntó por la excursión y no supe qué decir; ni cuando miré a papá, que no levantaba la cabeza del diario para saludarme.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Tras quedar como ganador anual la edición pasada, con <b><a href="https://lamicrobiblioteca.blogspot.com/2019/06/veredicte-final-viii-edicio.html">La Vida Ahogada</a></b>, este es el relato que ha resultado ganador este octubre, en la categoría en castellano, en la actual <b>IX Edición del Microconcurso de La Microbiblioteca. </b>Felicísimo, ¿cómo voy a estar?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #990000;">Para leer el ganador en català de este mes, pincha <a href="https://lamicrobiblioteca.blogspot.com/2019/11/guanyadors-doctubre-ganadores-de.html"><b>AQUÍ</b></a></span>.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-83303705256382086472019-07-06T09:00:00.000+02:002019-07-06T09:18:14.791+02:00Dentro de lo malo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTPZ_1P88wV2v7SJXicJCmHkvX9BYfI-yvpRsqMuha7OiUBqiSBt7I59VxmDQ64PL6TAnfVxoZ1qpKU6TQX8JPhDwiIpJBqGNZLpt01wXBdcwxPWGOpT4GE9cGKrOEarQcGEwxrSJGdrXg/s1600/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1027" data-original-width="1400" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTPZ_1P88wV2v7SJXicJCmHkvX9BYfI-yvpRsqMuha7OiUBqiSBt7I59VxmDQ64PL6TAnfVxoZ1qpKU6TQX8JPhDwiIpJBqGNZLpt01wXBdcwxPWGOpT4GE9cGKrOEarQcGEwxrSJGdrXg/s200/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen tuneada de la red</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>Nos apenó que no le quedara ni un recuerdo para rellenarlas</i>. Las sobremesas con la tía Carmina siempre habían sido lo mejor de volver en verano. Sesiones repletas de picardía. De rencillas antiguas, amorosas y de otras. De líos, revelaciones y misterios. De comadreos del pueblo. A veces aparecían repentinos pellizcos de posguerra, de hambre, disparos y traiciones, que la fundían a negro. Pero pronto remontaba rescatando otras risas del pasado con las que salpicarnos a todos en el presente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era triste ahora verla así, sonriendo muda sin dientes, como un bebé vestido de oscuro. Dolía. Entonces, alguien dijo: lo bueno es que también se le habrá borrado la guerra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Tercera y última llamada de Relatos en Cadena, en esta edición que el próximo lunes finaliza. Esta vez tampoco superé la semanal. La temporada que viene, ahí, con más ilusión.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-72256058376575600492019-03-16T08:00:00.000+01:002019-03-16T08:00:04.942+01:00Gigante interior<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjadYGFeGpoLtyOG2G8vBV7OAmj7XyUHcuKAvICBnZ1jfBR18FCHP-W2TaKko97xcBi2W8ONiTKrsNe-PYmHArGomkUAhB2QEyjqf_1sZL5bO_1Q-s6DCg_5NlYgXRPX18z22ZnV7A5mFmG/s1600/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1027" data-original-width="1400" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjadYGFeGpoLtyOG2G8vBV7OAmj7XyUHcuKAvICBnZ1jfBR18FCHP-W2TaKko97xcBi2W8ONiTKrsNe-PYmHArGomkUAhB2QEyjqf_1sZL5bO_1Q-s6DCg_5NlYgXRPX18z22ZnV7A5mFmG/s200/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen tuneada de la red</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>Un corazón de lana y acero comenzó a latir
rítmicamente </i>en el pecho de Matías. De acero gris rabia y lana trémula
deshilachada. Aún caminó unos metros más sin llegar a girarse. En la sien, sístole
de coraje, diástole de temor. Pero alguien tiró con tanta fuerza de la mochila
que llevaba a la espalda, que hizo que perdiese el equilibrio y cayera al
suelo. Desde abajo miró uno a uno a los que jaleaban y reían. Entonces, lenta,
muy lentamente fue levantándose. Cuando estuvo de pie, el niño medía más de
tres metros. Mucho más. O así lo recordaron de por vida aquellos que recibieron
su merecido.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: Calibri, sans-serif;">Segundo intento en esta temporada de </span><b style="color: #990000; font-family: Calibri, sans-serif;">Relatos En Cadena</b><span style="color: #990000; font-family: Calibri, sans-serif;">. En esta ocasión no pasé a la final mensual. Seguimos, que será a la tercera. </span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-1571697091616348192019-03-02T10:00:00.000+01:002019-03-02T10:15:25.228+01:00VÍA LIBRE<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIFYrZ9VhZVBXeVCTU0FK4gLCfHU_-5NF1sydqid05JIKRQ11CrZLVUgZA4fpSUVWCbN2dUjOy7gn54Av8OW8RWjW0yJYNZUkOB3RGgEZkwnewSnwU1ubjPHyv3bF_Q2GI_kkm_NhEzl_u/s1600/Via+Libre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="826" data-original-width="602" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIFYrZ9VhZVBXeVCTU0FK4gLCfHU_-5NF1sydqid05JIKRQ11CrZLVUgZA4fpSUVWCbN2dUjOy7gn54Av8OW8RWjW0yJYNZUkOB3RGgEZkwnewSnwU1ubjPHyv3bF_Q2GI_kkm_NhEzl_u/s320/Via+Libre.jpg" width="233" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de Camille Witt</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sabía de madres que amenazan con lanzarse al tren, con tomar pastillas o tirarse por el balcón. La mía siempre advertía que un día saldría corriendo. Y lo hizo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Primero dio unas vueltas a la manzana, mientras echaban fútbol en la tele. Hacia el final del partido volvió, hizo la cena y puso en remojo unas lentejas, antes de acostarse. Otra vez, también harta, recorrió todo el barrio a paso ligero. Más tarde se apuntó a carreras de madres, a las que no contaba nada. Después, de personas en general, a las que tampoco. Intentaba tapar con maratones los moratones del día. Una tarde, con el labio recién partido, soltó lo de correr definitivamente el Camino de Santiago. Mi padre, sin fijarse en su boca, la empujó de nuevo gritándole: ya te estás pasando, zorra. Ella no dijo nada; después de quitarse el chándal, se puso a limpiar la campana extractora, que no estaba sucia. Ese amanecer salió como el sol, pero ella no volvió a ponerse. Papá, que nunca quiso entender nada, la busca en Galicia para traerla. Pero yo cada noche me tumbo mirando el firmamento, esperando verla pasar corriendo, feliz por la Vía Láctea.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato con el que participé en su día en un concurso y con el que, una vez reciclado, revisado y mejorado, participo en la propuesta de <b>Ana Vidal </b>en un <a href="https://www.facebook.com/groups/101042810429852/about/">Viernes Creativo</a> de su <b><a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/">Bic Naranja</a></b>, con esta imagen de <b>Camille Witt</b>.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-32372562363706335412019-02-16T09:00:00.000+01:002019-02-16T09:03:15.076+01:00Mujer al fondo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY7cPWeGz7g8TivvYhqXouTEBgCuoKclELpiF4Gxi7tW5cQQbCd4mOrJhv0nx0nQYnKP9qQWh31f2UK6pwLWmwDM_rnz-FrXnigNCfwDiR-3Dxt7UyfOK32u43KBOuI_FH7tmoQVU8iB9p/s1600/Mujer+al+fondo+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY7cPWeGz7g8TivvYhqXouTEBgCuoKclELpiF4Gxi7tW5cQQbCd4mOrJhv0nx0nQYnKP9qQWh31f2UK6pwLWmwDM_rnz-FrXnigNCfwDiR-3Dxt7UyfOK32u43KBOuI_FH7tmoQVU8iB9p/s200/Mujer+al+fondo+%25282%2529.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr>
</tbody></table>
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; text-align: justify;">Cuando convirtió
las rosas que te traía en súplicas de perdón envenenado, cesaron de alegrarte
sus llaves en la puerta. Hasta dejó de angustiarte que condujera veloz o que
fuese tarde y no volviera. Porque tu galán de cine había acabado
transformándose en el monstruo de una película de esas que nunca terminan bien.
Y mucho menos en beso.</span><br />
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Y ahora tú
permaneces muda en ese fondo de agua verdusca y mate, sin atreverte a flotar. Donde
tu pelo agarra y echa raíces, los pies se te enredan entre las algas y en tus
pechos hay sapos que anidan. Y si te vieran, si alguien acertara a mirarte, con
la boca echando esas flores traídas que nunca llegaste a digerir.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Microrrelato con el participé en un concurso, en el que no creo que vuelva nunca a concursar. Eso sí, muy feliz con </span><span style="color: #990000;">mi relato.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-51150540432274583812019-01-26T08:00:00.000+01:002019-01-26T08:00:05.344+01:00Puntadas sin hilo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvs77G0U9UTFoiSVrCwP3Y_L7hIoF3Itpm_KWjXiTmRBSm3sMY6L5Ol1QSEegGr4mQm8mb3dymeHm0OpMtKPN46hHopGhNB7UXGkgUZK7z4qNA6B3FL1WA0scqttXPoP-q7m3nHZEH7rwf/s1600/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1027" data-original-width="1400" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvs77G0U9UTFoiSVrCwP3Y_L7hIoF3Itpm_KWjXiTmRBSm3sMY6L5Ol1QSEegGr4mQm8mb3dymeHm0OpMtKPN46hHopGhNB7UXGkgUZK7z4qNA6B3FL1WA0scqttXPoP-q7m3nHZEH7rwf/s200/ReC+Ene19+%25282%2529.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen tuneada</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>Habría cogido alguna vez un hilván</i> de pespuntes
perfectos, sí le hubieran dejado. Se embelesaba observando cómo daban puntadas
en la tela. Le serpenteaba la lengua entre los labios intentado conducir las
agujas de sus manos. Venga, vete un rato a darle patadas a un balón, soltaba
cualquiera de las vecinas. Entonces bajaba la cabeza y era ella la que
contestaba: no, es que no se encuentra hoy muy bien para irse a correr. Y sabía
que eso era todo lo que su madre podía hacer por él. Eso y dejar el costurero a
su alcance cuando se ausentaba de casa.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Después de unos años sin aparecer por el certamen, he ganado la final semanal de <b>Relatos en Cadena</b>, de la <b>SER </b>(compitiendo, que eso fue lo peor, con el amigo <b>Manuel Montesinos</b>). Ganar ha sido un subidón impresionante y estoy más feliz que yo qué sé. Y ahora, este lunes que viene, estaré concursando en la final mensual (y aquí, ay, compitiendo con <b>Patricia F. Collazo</b>, otra compañera), con la esperanza de pasarla e irme a la gran final en Madrid (si cruzo más los dedos, me voy al circo a vivir de ello).</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><b><a href="https://escueladeescritores.com/concurso-votacion-rec/">AQUÍ</a> </b>puedes leer los 3 de la final de enero y, si te apetece, de paso, votar.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-45064566105598637712019-01-12T08:00:00.000+01:002019-01-12T08:00:04.186+01:00CRIATURAS<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTVXgMMheRSsli8w8wFayeZ9_sh6odhYK2gMg_h-sC6ZOEgS1mOi6oBSj1L01ofgPDL2QxhfYeK7gqgjyW7xThuKTl0vN_53ygLEFpyQSNArk1KiSK4NhVMytA3fVL-DalJhA2doH3XaGG/s1600/Criaturas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="249" data-original-width="300" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTVXgMMheRSsli8w8wFayeZ9_sh6odhYK2gMg_h-sC6ZOEgS1mOi6oBSj1L01ofgPDL2QxhfYeK7gqgjyW7xThuKTl0vN_53ygLEFpyQSNArk1KiSK4NhVMytA3fVL-DalJhA2doH3XaGG/s200/Criaturas.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de la red</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Con la cabeza revoloteada por aves diversas, solitarias o
en desbandada. O mientras espantan bancos de peces y pescan ballenas sin
anzuelo ni arpón. O al tiempo que atrapan meteoritos con los que hacerse
collares y pulseras para ir de feria; agachados gritando de júbilo frente al
último volcán en erupción; apresando cirros entre sus manos hasta convertirlos
en nimbos y tormentas. Con botas de agua, aunque no llueva, para chapotear en
lagos y pantanos. O sentados, apoyada la espalda contra cualquier cordillera
sin más, hablan de esas cosas propias de la niñez, los gigantes cuando son
pequeños.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Relato que consiguió una mención en el <b><a href="http://page-realidadilusoria.blogspot.com/2019/01/fallo-del-vi-concurso-de-microrrelatos.html">VI Concurso de Microrrelatos REALIDAD ILUSORIA</a></b>, el concurso que cada año, por navidades, <b>Miguel Ángel Page</b> organiza desde su Blog. Contentísimo estoy de que en cada convocatoria, con mayor o menor fortuna, aparezca mi nombre en el palmarés. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="color: #990000;">Si clicas en el enlace, te llevará a conocer el relato del ganador, <b>Miguel Ángel Molina</b>, y de los dos finalistas. Así como el nombre del resto de mencionados.</span> </span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5165544747620505185.post-65151672783862256582018-12-22T09:30:00.000+01:002018-12-22T09:33:37.126+01:00La Vida Ahogada<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhku1alEmuoJOGVE4hBddSbJ78YZmByqBYgmxTbDNr4ekM-ODEDfmVOP2Ks08EarOzbXkfhVoW5u3QTFawaGy4b-cB8VzHgznZTBsgkBKSbu6hrxCx2FVemsLUbvaWPlXqSdKUnJMggr_2c/s1600/La+vida+ahogada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="275" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhku1alEmuoJOGVE4hBddSbJ78YZmByqBYgmxTbDNr4ekM-ODEDfmVOP2Ks08EarOzbXkfhVoW5u3QTFawaGy4b-cB8VzHgznZTBsgkBKSbu6hrxCx2FVemsLUbvaWPlXqSdKUnJMggr_2c/s200/La+vida+ahogada.jpg" width="137" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de La Micro</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: verdana, sans-serif; text-align: left;">Nos suicidamos
una y otra vez y seguimos vivos y perplejos. Nos hemos ahorcado, cortado las
venas, disparado en la sien. Llegamos a lanzarnos desde azoteas, precipicios, a
los trenes, del puente, al río para que nos llevara. Y nada. Lo último ha sido
tirarnos desde un acantilado al mar con una piedra atada a los pies. Pero ni
aun así. Es duro y esto tampoco es vida ni muerte para nadie. Y menos para una
familia típica y asfixiada. Aquí en el fondo, mi mujer no se mueve cuando la
miro para hacerse la ahogada y no preocuparme. Pero yo sé que respira sin hacer
burbujas. El grande, que está en la edad del pavo, no me angustia demasiado,
todo lo vive a su manera; y que por lo menos se está fresquito, dice, mientras
ve pasar las medusas tumbado en el coral. Pero el pequeño, ese me rompe el
corazón. Lo miro intentando pegar sin parar los cromos del álbum, que con tanta
humedad no hay forma de que se adhieran, y su empeño me hace llorar y llorar de
tristeza. Aunque con el agua salada no se nota y, encima, parece que ni tan
siquiera el llanto aquí consuele.</span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Relato ganador en <b>La Micro</b>, en el mes de noviembre en la categoría de castellano. De esta manera, aparecerá en la en la recopilación anual que se hace con los ganadores y finalistas y, además, pasa directamente a la final absoluta de junio. Si clicas en este <b><a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com/">enlace</a></b>, te lleva a conocer al ganador en catalán y a los finalistas en ambas categorías.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;">Y en <b><a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com/2018/12/enveualta-audiomicros-viii-edicio.html">este</a></b>, a los audios de los dos relatos, creados por <b>En Veu Alta</b>.</span></div>
Miguelángel Floreshttp://www.blogger.com/profile/12447453203364767909noreply@blogger.com0