Túneles

Cuando el tren salió del túnel, habían pasado muchos años. La gente no pareció apreciarlo, pero él sí. Miraba a su alrededor extrañado, el mundo había cambiado. No quiso asustarse. No era su estilo. Cerró los ojos para reabrirlos a conciencia de dentro a fuera. Pero todo seguía igual. La chica de larga melena, frente a la que se sentó al llegar, continuaba convertida en una hermosa señora madura y arreglada.

Lamentó no haber disfrutado más de estar junto a la ventanilla cuando, a punto de entrar en otro túnel, comprendió que él, probablemente, ya no vería la salida.

Con este micro participé en la pasada edición el IV Certamen de Relatos Breves, de Renfe.

CLAROSCUROS

En mi bloque se va la luz cada poco. Casi siempre de noche. Cuando ocurre salimos a la escalera, sorprendidos de nuevo, a quejarnos entre nosotros. Hablamos unos con otros, lamentándonos y criticando a la compañía que nos deja en tinieblas. Comentando sobre la incidencia parece que la espera se hace más llevadera. Siempre acabamos derivando en el resto de lo de vivir. Eso sí, conversamos a oscuras. Como mucho, tanteas con las manos a ver si tienes delante a Doña Lola o a Luisín. De esta forma, en realidad no sabes con quién discutes, y todos respondemos a todos según nos van interesando las diversas conversaciones. Y nunca aciertas a saber si te contestará el del cuarto o el de enfrente. Creándose así una cantidad de hilos dialogales que van y vienen del sexto al bajo que, si fueran reflectantes, harían que se viera perfectamente una maraña luminosa a la altura del tercero.
Antes permanecíamos allí hasta que volvía la claridad. Pero desde hace un tiempo, no. Ahora, antes de su restablecimiento, cada uno, como si tuviera mucha prisa, acaba metiéndose pronto en su piso. O en el que cree, a oscuras, que es su piso. Luego, cuando retorna, si te pilla en casa extraña, pides disculpas, como todos, y te vas discretamente a continuar con la vida alumbrada que te ha tocado. Los fallos eléctricos vienen sucediéndose últimamente con más frecuencia de lo habitual. Y duran más. Continuamos culpando a la hidroeléctrica por costumbre cuando salimos, pero ahora son más cortas las tertulias. Lo fundamental, eso sí, es no hablar, jamás, de dónde sorprendió a cada cual la llegada de luz las veces anteriores y, mucho menos, de lo que ocurrió en su ausencia.

 

Este es uno de los dos micros que envié al concurso Historia de Portería, de La Esfera Cultural. Ambos fueron seleccionados para aparecer en la edición en papel que pronto será publicada. Pinchando en el enlace te llevará a conocer a los demás seleccionados, finalistas y al relato ganador. Allí podrás escucharlo también narrado por La Voz Melodiosa, una delicia.

MiniEróticos

TOMA Y DACA

Yo le enseñaba a jugar a tenis. Pegada a mí, ella jugó a enseñarme las habilidades de su cadera. Yo aprendí antes.

 

BROMA REVELADORA

Le di con la manguera, pero nunca llegué a imaginar que la ropa mojada se ciñera tanto, ni que anduviera sin ropa interior. Ni todo lo demás.

 

MALENTENDIDO

Házmelo a lo perrito, me dijo. Pero creo que no la entendí,  porque se  vistió molesta cuando la olisqué.

 

LLUEVE SOBRE MOJADA

Verlo le produjo la misma sensación incontrolable de siempre. Y de pronto, empezó a caer una fina lluvia.

 

LA SUYA

Nos perdimos de los demás buscando setas. Al rencontrarnos no pude alardear ante su marido de haber encontrado la mejor de todas.

 

EL ROCE

En el mismo momento que entró,  yo salía; y nos rozamos levemente. Ahora entramos y salimos sin parar.

 

Con estas seis propuesta participé en el concurso Minicuentos eróticos con un toque de humor… de CUENTOS Y MÁS, en el que no podían tener más de 140 caracteres.

DE VUELTA (y vuelta)

Ya estoy de vuelta. Del todo. Me fui sin despedirme, porque apenas notaba que me iba, pues casi me iba, casi no. Pero ahora, al regreso, sí que saludo: HOLA.

Poco a poco me iré poniendo al día. Iré yendo a visitar casa por casa para ver lo que no he leído, publicando cosillas que  han quedado colgadas en mi ausencia. Vamos, que me voy a ir preparando para la vuelta al cole. Eso sí, con la justa alegría que me permita la depre postvacacional que empieza a asomar los pelillos. Lo sé. Y me lo digo: deberías estar contento, tú que puedes volver (de momento) al trabajo, con la que está cayendo. Me lo repito y no me consuela más de dos minutos. Al tercero, oigo de nuevo a la grisácea limarse las uñas detrás de la puerta. No puedo evitarlo, tengo un oído muy fino.

En fin, que para bien y para mal, ya he vuelto. Y que, como la mayoría de afortunados que aún trabajamos, ya empiezo a contar los días que faltan para el primer puente del curso. Y mientras tanto, lo dicho, me iré automedicando con un poquito de Eternidades y un poquito de Pegos en dosis crecientes, hasta que vuelva a ser el que se fue sin despedirse.



Perspectivas del Titánic

Yo la quería tanto que sólo un hundimiento así podía separarme de ella. Soñaba con que nuestra boda sería el principio de una vida nueva, y tan sólo sirvió como final de la anterior.
La miré por última vez tragándome todo el llanto. Intentando aferrarla con mi mano hasta el último momento. Luego, la fui viendo cada vez más lejos. La boca abierta, vacía de gritos invisibles, líquidos. Vi su contorno emborronarse. Su imagen la fue diluyendo el agua. Hasta perderla de vista. Primero a ella, luego, al bote entero.
El océano es otro cielo puesto del revés. Han pasado muchos años, y yo sé que ella ya está en aquél de arriba, mientras yo permanezco al fondo de éste, donde la orquesta sigue tocando en nuestra luna de miel.

En el mes de julio he hecho de jurado en Esta Noche Te Cuento y, como es obvio, no he podido concursar; pero sí que he participado enviando un relato que no entraba en concurso. Es éste que en otra ocasión se tituló solamente Perpectivas. Aprovecho para felicitar desde aquí a los Seleccionados y Mencionados, y comentar que ha sido un toda una experiencia juzgar, pero que una y no más, Santo Tomás.

El regalo de Marta

Ilustración de Martuka

Marta me ha regalado esta preciosísima ilustración para Pasa Algo Raro, que escribí para La Marcha Negra en Negro Carbón. Y ya está puesta en su sitio.

Marta García Pérez, de ascendencia escandinava, pero alias MARTUKA, que es más sencillo de pronunciar, es ilustradora y crochetista (persona, no que toca el violín, sino que hace el ganchillo y el punto de toda la vida). Como crochetista ha creado infinidad de cojines, colchas, patucos, algún posavasos, lindezas varias, y hasta su nuevo cabecero de cama. Como ilustradora,  ha dibujado para Los Colores Olvidados y para La Inspiración Dormida. Pronto aparecerá un nuevo proyecto, en  el que se ha lanzado de cabeza, y ha metido en la masa hasta los codos ilustrándolo toda sola. Desde aquí te deseo todo el éxito, el que yo veré. Muchas gracias, Martuka, de nuevo.

MATRIOSKA

Además, el pollo rebozado siempre humea demasiado, respondió cabizbaja y ocultando los ojos. E intentó sonreír. Fue al volver con la carne de la cocina, en la que había permanecido con la puerta cerrada, y de la que salió tras apagar el ruidoso extractor. Bajó el volumen del televisor, que ella misma había subido antes de salir, y se sentó a la mesa. Tampoco hoy le diría el motivo real de sus párpados enrojecidos. Lo guardaba al fondo de todo, donde ella también se ocultaba cuando, al volver él tan tarde, traía pegado ese perfume caro que a ella nunca le regalaría.

Con la frase del micro finalista de Xavier Blanco en ReC, a principios de junio, tuve yo este intento que cuelgo ahora.